Voici une allégorie que j'ai écrite il y a quelques années et qui n'a jamais été publiée.

La quête

          Allison n’était pas une petite fille comme les autres. Oh! Elle avait bien leurs rêves, leurs cheveux longs, leur amour des animaux et, parfois, leurs éclats de rire.

          Ce qui différenciait cette fillette des autres, c’était la pauvreté de la terre sur laquelle elle grandissait, en compagnie de ses sœurs; une terre si aride, que peu de pommes d’amour y croissaient. Lorsqu’il en poussait enfin une, il fallait la partager avec ses sœurs cadettes, lesquelles recevaient la plus grande part, croissance oblige. Quant aux réconfortantes peluches dorées, qui sèchent les larmes et gomment les tracas, il ne fallait pas y penser : on n’en voyait même pas les graines! 

          Allison grandit donc avec un grand creux à l’estomac et au cœur : elle ne trouvait jamais suffisamment de pommes d’amour pour anéantir sa faim. Quant aux peluches dorées, elle avait dû se contenter de s’en créer une image apaisante, bâtie à partir de la description qu’en avaient faite certaines petites villageoises plus fortunées.

          Des années de bouchées de pommes et de faux nounours plus tard, la trentaine sonnée, Alisson était toujours aussi affamée. Elle avait pourtant beaucoup voyagé, foulé des terres riches et fertiles, dégusté des fruits mûrs et juteux achetés à des cultivateurs expérimentés et dont les terres étaient riches. Elle en avait même abusé, sans parvenir à calmer sa faim dévorante. Quant aux réconfortants toutous, elle en rêvait la nuit comme le jour. Sa vie était une quête constante et…un enfer.

          Tout au fond de son enfer, des nuits et des années durant, Allison rêva d’une gentille fée qui, sans jamais se lasser, semait des graines de pommes en souriant.  Cette scène avait quelque chose d’apaisant, de magique…

          Un jour, comme on s’éveille d’un long cauchemar, lasse de sa quête interminable, Allison décida enfin de s’établir dans une petite ville et d’y semer, à l’instar de la fée, dans la cour arrière de sa maison, une semence de  pommes d’amour. Celle-ci provenait d’un fruit qu’elle avait tout juste goûté étant enfant, avant qu’il ne soit dévoré par ses sœurs. Mais elle en avait heureusement récupéré une graine. Une seule. Et faute d’avoir réussi à se procurer des semences de peluches dorées, elle sema sa graine de pomme. Elle avait bien peu d’expérience de ce genre de culture et ne savait donc pas trop à quels résultats s’attendre. Elle n’ignorait cependant pas que, contrairement aux pommes régulières, cette variété poussait directement au sol et non dans un arbre.

Après une année de soins attentifs, elle obtint tout de même une pomme, laquelle contenait des centaines de petites graines rouges. Oh! Le fruit était bien un peu tordu, avait  la peau rugueuse et curieusement grisâtre. Mais il était sucré et ne laissait pas d’arrière-goût amer dans la bouche, comme ceux qu’elle avait jadis mangés. De plus, il rassasiait vraiment.

          Forte de ces résultats inespérés, elle décida de semer toutes les graines contenues dans le cœur de sa pomme. En les prenant entre ses doigts, elle constata qu’une d’entre elles se brisait, laissant apparaître un petit grain doré.  Intriguée, elle dispersa tout de même toutes les précieuses semences sur le sol, les recouvrit de terre et les arrosa. Immédiatement, le sol se souleva à l’endroit où elle avait semé la graine dorée, formant un petit monticule.

          Le cœur battant la chamade, sachant intuitivement qu’une chose extraordinaire venait de se produire, Allison creusa la terre. D’abord lentement, puis avec frénésie, car elle venait d’apercevoir, dépassant de la terre humide…une oreille en peluche! Elle la saisit, tira, s’arc-bouta et arracha finalement son trésor à la généreuse terre noire : un nounours! C’était le plus beau et réconfortant nounours qu’elle n’ait jamais vu. Il lui manquait pourtant un œil. De plus, il était mal cousu au cou et avait donc perdu un peu de bourre. Il n’avait de la fourrure qu’aux oreilles, le reste de son corps étant fait d’un coton rose et bleu.

          Allison savait cependant qu’elle tenait là sa peluche dorée. Un nounours différent des autres, sa peluche d’amour de soi. Elle comprit qu’elle n’aurait plus à quêter des pommes d’amour aux gens qu’elle côtoyait, tant qu’elle en cultiverait par elle-même, dans son propre jardin. Ce qui ne l’empêcherait pas de partager ses fruits avec eux et d’accepter ceux qu’ils lui offriraient de bon coeur. Quant aux réconfortantes peluches dorées, les bras serrés autour de son ours de coton né de l’amour qu’elle avait cultivé pour elle-même, elle n’en sentait plus le besoin : lui seul suffisait à son bonheur.

          Heureuse, la jeune femme décida de parcourir le monde afin de faire partager sa découverte à tous ces malheureux qui étaient encore en quête de pommes d’amour et de peluches dorées.

Sujet traité : Apprendre à prendre soin de soi et à trouver les moyens de répondre à ses propres besoins, particulièrement à la suite d’une  d’une épreuve ou lorsqu'un "manque" se fait sentir.

Réflexion : « Oui, j’ai vécu des difficultés par le passé. Qu’est-ce que je fais avec ça maintenant ? » 

Parfois, ce qui manque à notre bonheur, c'est celui de ceux qu'on aime... (Plume Sauvage)

Bien qu'on associe habituellement la poésie aux écrits, je considère que l'image peut également être poétique.

Les mots me restant obstinément coincés au fond de la gorge, je me tourne donc vers la photo, pour un petit moment. Vous êtes donc conviés au visionnement de mon album photo...au moment qui vous sied le mieux!

Soyez indulgents envers la modeste amateure que je suis, qui n'a pas pratiqué son art depuis un petit moment. De plus, j'en suis actuellement à tester les différents réglages de mon nouvel appareil. Mes images devraient donc s'améliorer au fil des jours.

A gauche de chaque photo, il y a un petit "f" bleu et à côté "j'aime" : n'hésitez pas à cliquer sur "j'aime" chaque fois qu'une de mes photos vous plaît; ça m'encouragera à m'améliorer!

Le joli chaton "pur bâtard" appartient à mon fils. Je l'appelle humoristiquement "mon petit-fils"!

Il y a quelques années, frustrée par une désagréable expérience à l'hôpital, j'ai pondu ce texte...pour mon plus grand plaisir et le vôtre, j'espère!

Ragoût de boulettes hospitalières

Ingrédients :

5 incompétents (tes) emballés individuellement

un au : « Je ne comprends pas comment il se fait que… »,

un autre au : « Marie, est-ce nous qui? »,

un à saveur écoeurante : « Oh, non, madame, nous ne … »,

un au jus d’ignorance: « je ne sais pas madame… » et

un petit dernier au : « Il ne fallait pas que je vous appelle, madame ».

25 minutes de votre précieux temps

Un zeste d’écoeurantite hospitalière

2 c à soupe de J’en ai marre

Un kilo d’élancements jambiers

Un énorme ras-le-bol

Vous allez rencontrer le premier ingrédient, lequel affirme d’une voix hésitante, ne pas savoir comment il se fait que l’anesthésiste n’ait pas reçu le rapport du TACO . Il le lui a soi-disant faxé avec la recommandation de traitement… Sauf que, curieusement, il vous sort tout ça, sans toutefois oser soutenir votre regard.

Vous prenez la paperasse qu’il vous tend et, en bonne patiente obéissante, allez la porter au département de radiologie, comme vous l’a dit votre médecin. Après 5 minutes de poireautage (ben oui! C’est vous qui faites le légume en attendant l’ascenseur!), vous tendez enfin votre paperasse à la réceptionniste. C’est à ce moment que s’ajoute dans le ras-le-bol de votre journée, le deuxième ingrédient de votre recette. En effet, la femme ouvre la bouche et s’écrie : « Marie, est-ce nous qui prenons les inscriptions pour les infiltrations dans la colonne lombaire? ». « Non, répond, Marie. Envoie-Là s’inscrire au 6ième »

Vous, la curieusement baptisée "Là", soupirez, empochez les feuillets et, toujours obéissante, vous dirigez de votre élégante démarche claudicante vers l’ascenseur qui vous mènera au 6ième. L’Ascenseur Curieux, le bien nommé, ayant décidé de faire le tour des étages, vous rongez votre frein cinq autres minutes. Quand vous parvenez enfin au 6ième, vous vous dirigez gaiement vers le comptoir croyant naïvement votre périple arrivé à son terme : « Bonjour madame! Je viens m’inscrire pour une infiltration . »

Le troisième ingrédient vous regarde d’un air ahuri : « Oh non, madame! Nous ne prenons pas les inscriptions, ici . » Votre bonne humeur s’égrène entre deux grincements de dents : « Grr… C’est qu’on m’a dit de venir ici, grrr! ». L’ingrédient (ou "ingrédiente", car il s'agit encore d'un ingrédient féminin) vous pond un sourire de vendeur de salade, saisit le téléphone et tapote rapidement les touches du téléphone (elle sent votre ras-le-bol sur le point de déborder…). Au bout de quelques minutes à peine, elle vous offre à nouveau son sourire de vendeur de salade (fanée!) : « Vous allez redescendre au RC, parcourir le corridor (elle dit ça comme s’il s’agissait d’une gentille marche de santé), reprendre l’ascenseur qui vous a conduite en radiologie (au 1er) et vous rendre au 5ième étage. Rendue là, vous n’aurez plus qu’à aller au guichet no.3. »

Sur le bord de faire une indigestion de sourires à la salade fanée, vous vous sauvez prestement. L’ascenseur et votre gracieuse démarche vous amènent enfin à bon port. Vous vous approchez du comptoir : « Je suis venue m’inscrire pour une infiltration. Mais comme j’ai déjà attendu 3 mois pour me faire finalement retourner chez moi sans le moindre traitement, j’ose espérer que je ne recommence pas de zéro et ne devrai pas attendre à nouveau 3 mois! » L’incompétente au jus d’ignorance vous jette alors d’un ton négligent : « Je ne sais pas madame… ».

Un zeste d’écoeurantite hospitalière, 2 cuillères à soupe de J’en ai marre et un kilo d’élancements jambiers s’ajoutent à vos bouillonnements intérieurs. Vous essayez de répliquer, mais votre mâchoire d’enragée est au garde-à-vous militaire : vous n’arrivez à bégayer qu’un claquement de dents. Cramponnée à votre zeste ainsi qu’à vos cuillers, vous galopez vers la sortie de l’hôpital. Un rapide coup d’œil à votre montre vous stoppe brutalement, augmentant du coup la température de votre bouillon : vous avez perdu 25 minutes de votre précieux temps en chasse à l’inscription et…manqué votre bus! Grrrrrrrrrr! Grrrrrrr!

Quarante-cinq minutes plus tard, vous voilà enfin chez vous! Du coup, le mijotement de votre bouillon diminue grandement. Vous enlevez votre manteau, vous apprêtez à le suspendre au cintre : le téléphone sonne. Vous décrochez : bonne nouvelle, c’est l’infirmière qui appelle pour entamer la procédure d’inscription pour votre traitement. Elle vous demande des renseignements, que vous vous empressez de fournir. Enfin satisfaite, elle s’apprête à raccrocher, lorsque vous vous hasardez à demander : « Comme j’ai déjà été sur la liste d’attente et que l’anesthésiste m’a même fait venir à l’hôpital pour le traitement…que je n’ai pas reçu, vais-je devoir attendre encore plusieurs mois ou vais-je passer plus rapidement? »

Silence sur la ligne! Puis le cinquième ingrédient se jette dans votre bouillon dans un splash retentissant : « Il ne fallait pas que je vous appelle, madame ! Ceci fait en sorte qu’on repart de zéro. » Et vous, prise de débordants bouillonnements intérieurs, vous répliquez sur un ton un zeste acide : « Pourtant, j’ai averti la secrétaire lorsque j’ai été porter mes papiers… Elle le savait, que j’avais déjà été sur la liste!» Et le cinquième ingrédient de répondre : « Ha, je vais faire mon possible pour régler ça, madame, mais je ne peux rien vous promettre. »

Vous déposez (brutalement) le combiné sur son support, et allez vaquer à vos occupations, dans… un grand débordement de bouillon. Voilà! Votre recette est terminée! Facile, hein!

 (Plume Sauvage)